ABRO A PORTA

Abro a porta à minha rua muitas vezes por dia.

Ela acaba por ser convidada como tantos outros.

Gosto dela e dos passeios cobertos de árvores chiantes

(que mais não são do que museus de pássaros que espreito)

que por acaso também entram e se sentam frondosas de melodias

no sofá comigo. Deixo-a percorrer a casa de memórias e de vento dos vales

 pois a rua não é só estrada, tem passeios de histórias e uma vida intensa

 que vem de longe. Uma verdadeira calçada de espasmos. 

Sei que se prostitui na noite e não a julgo. Sei que a solidão lhe dói e não sabe ser
senão de todos. Vejo-a delicada na entrada comum, depois de tocar à campainha.
 Insinuante mas educada na invasão que me impõe.

 Convido-a a entrar intrusa e imensa e vejo-lhe a infância quando se levanta e corre
 à varanda a espreitar o vazio que deixou lá fora. Ao longe vê outras ruas vizinhas
que não a reconhecem mais perto do sol, mais alta de ruídos, mais livre de passantes.
De noite custa-me mais deixá-la entrar pois não a vejo bem em alcatrão e
temo que com ela assaltem estranhos esta casa que lhe abro só a ela, à minha rua,
na montanha distante. Mas há noites que se sinto o seu silêncio  mais restrito
a abraço com uma palavra que corta a mágoa da pouca luz que traz. Sim, deixo-a
entrar vadia e só.  A casa fica outra com a rua deitada dentro e essa dispersão
 confusa faz-me adormecer mesmo sem saber se estou dentro ou fora dela.